Глава 6. Утро
Проснулся я от холода. Не от того бодрящего утреннего холодка, что пробирается под одеяло и зовёт на пробежку, а от сырой, пробирающей до костей промозглости, какая бывает только под открытым небом, когда спишь на голой земле. Рощица, в которой я устроился, встретила меня серым рассветом и густым туманом, стелющимся по склону холма.
Я сел, растирая плечи. Интерфейс услужливо мигнул: эффект «Посмертное проклятие» всё ещё висел красным флажком. Осталось восемнадцать часов. Почти сутки прошли, а я так и не продвинулся дальше этой чёртовой башни.
Но сейчас меня занимало другое. Из веси — той самой Сонной веси, которую я миновал вчера, — доносились звуки.
Я замер. Прислушался.
Где-то внизу, в долине, пел соловей. Его трель разливалась над крышами, чистая и звонкая, как ручей. Ей вторил лай собаки — хрипловатый, ленивый, какой бывает у старых псов, что всю ночь сторожили двор, а теперь греются на утреннем солнце.
Я вскочил на ноги. Весь была пустой. Вчера я прошёл её насквозь — ни души, ни дыма над трубами, ни скрипа колодца. Заколоченные дома, перевёрнутый воз, мёртвая тишина. А теперь оттуда доносились звуки жизни.
Я прищурился, вглядываясь в туман. Нет, мне не показалось. Над одной из крыш поднималась тонкая струйка дыма. Ветра не было, и дымок тянулся вертикально вверх, теряясь в сером небе.
Я зашагал вниз по склону.
Чем ближе я подходил, тем гуще становился туман. Странно: утро уже вступало в свои права, солнце должно было подняться над холмами, но здесь, в низине, свет словно увязал в серой вате. Звуки тоже вели себя необычно. Собачий лай доносился будто из бочки — глухой, с оттяжкой. Соловьиная трель прерывалась и начиналась заново с одного и того же места, как заевшая пластинка. Я замедлил шаг.
Весь проступила из тумана не сразу. Сперва показался частокол, потом крыши, потом распахнутые ворота. Я вошёл внутрь.
Улица была пуста. Но не так, как вчера. Вчера здесь лежала пыль забвения, а теперь чувствовалось чьё-то недавнее присутствие. У колодца стояло полное ведро — вода ещё парила. На перилах крыльца висело забытое полотенце. Из открытого окна тянуло запахом свежего хлеба.
Я пошёл по улице, стараясь ступать бесшумно. Где-то впереди скрипнула дверь. Я замер, вглядываясь в туман. На крыльце одного из домов стояла женщина. Она была немолода, в тёмном платье и сером платке, и смотрела куда-то в конец улицы.
— Рефрин! — позвала она. Голос звучал надтреснуто, будто им давно не пользовались. — Соседушка! Ты не видел, кто тут ходил?
Я застыл. Рефрин? Тот самый? Квест-гивер, таинственный незнакомец в сером плаще, который дал мне задание «Пилигрим»?
Женщина постояла ещё немного, не дождалась ответа и скрылась в доме. Дверь затворилась с тихим щелчком. Я выдохнул и двинулся дальше.
Рефрина я нашёл через два дома. Он сидел на лавке возле покосившегося забора, и я чуть не прошёл мимо — настолько неподвижной была его фигура. Всё тот же тёмно-серый плащ с высоким воротником, но теперь воротник был опущен. Я впервые разглядел его лицо: острое, с резкими чертами, с глубокими морщинами у глаз. В руках он держал глиняную кружку, от которой поднимался пар. Он смотрел на меня так, будто ждал.
— Рефрин, — сказал я, подходя.
Он кивнул — скупо, почти незаметно.
— Бродяга. Ты ещё здесь. Я думал, ты уже на полпути к перевалу.
— Меня убили дважды, — сказал я. — И я не могу выйти из игры. Совсем. Кнопки выхода нет. Связи с администрацией нет. Я заперт здесь.
Рефрин отхлебнул из кружки. Его серые глаза смотрели на меня без удивления.
— Я не могу тебе помочь. Моя роль — давать квесты и реагировать на действия игроков в рамках скриптов. Твоя проблема вне моей компетенции.
— Но ты хоть понимаешь, о чём я? Ты знаешь, что ты NPC?
Рефрин усмехнулся той самой усмешкой, от которой мне стало не по себе ещё при первой встрече.
— Знаю ли я? Интересный вопрос. Система не запрещает мне знать. Но и помочь не позволяет. Я здесь, чтобы направлять. Не спасать.
Он допил кружку и поставил её на скамейку. Его взгляд скользнул по улице, и на мгновение мне показалось, что в его глазах мелькнуло что-то похожее на тревогу.
— Послушай, Бродяга, — сказал он тише. — Эта весь... Она не совсем настоящая. Ты это уже понял?
Я не ответил. Он поднялся, запахнул плащ и, не прощаясь, скрылся в проулке между домами. Я остался стоять посреди улицы, переваривая его слова.
«Не совсем настоящая». Что это значит? Инстанс? Фантомная локация? Или что-то ещё?
Я развернулся и пошёл дальше по улице. В голове крутилась мысль: если Рефрин здесь, если весь ожила, значит, тут должны быть и другие NPC. Торговцы, ремесленники, учителя. Может быть, я смогу найти работу или хотя бы купить еды.
Я подошёл к дому с вывеской в виде иголки и нитки. Портной. Из открытой двери пахло тканью и чем-то кисловатым — не то краской, не то клеем. На пороге стоял сухонький старичок в кожаном фартуке и с сантиметровой лентой на шее.
— Доброе утро, — сказал я. — Работа есть?
Портной оглядел меня с ног до головы. Его взгляд задержался на моей поношенной рубахе и пустых ножнах.
— Работа? — переспросил он. — А что ты умеешь? Шить? Кроить? Снимать мерки?
— Ничего из этого, — честно ответил я. — Но я могу научиться.
— Учиться ему, — фыркнул старик. — У меня учеников и без тебя хватает. Приходи, когда навык поднимешь хотя бы до десяти. Тогда и поговорим.
Он скрылся в доме, не попрощавшись.
Я пошёл дальше. У следующего дома, с вывеской в виде башмака, сидел сапожник и подбивал подмётку. Он даже не стал со мной разговаривать — просто покачал головой и махнул рукой, мол, иди отсюда.
Торговка рыбой на углу улицы отказалась покупать у меня что-либо: у меня почти ничего не было на продажу. Пекарь выставил на прилавок горячие буханки, но когда я спросил, не нужен ли помощник, он рассмеялся и сказал, что с руками у меня, похоже, всё в порядке, но без навыка «Хлебопечение» даже тесто месить не даст.
Я сел на ту же лавку, где недавно сидел Рефрин. Его уже не было — ушёл, оставив пустую кружку. Я приложил ладонь к глиняному боку. Ещё тёплая.
Ситуация была проста и отвратительна. Я — персонаж первого уровня с нулевыми навыками. У меня нет денег, нет профессии, нет класса. NPC отказывают мне в работе, потому что я не умею ничего. А чтобы научиться, нужно найти учителя. Чтобы найти учителя — нужно попасть в город. Чтобы попасть в город — нужно дойти до перевала. Чтобы дойти до перевала — нужно выжить. А чтобы выжить — нужны деньги, оружие и навыки. Замкнутый круг.
Я открыл меню персонажа и долго смотрел на пустые строки профессий. Копатель, лесник, инженер, ювелир, портной, кузнец, алхимик — система предлагала десятки путей, но ни один из них не был доступен прямо сейчас.
Мне вспомнилась бабушка с дедушкой. Точнее, не мои — у меня не было таких воспоминаний. Но когда я слышал, как женщина звала Рефрина, как лаяли собаки, как пел соловей, в груди что-то шевельнулось. Словно я когда-то уже просыпался под эти звуки. Словно где-то глубоко сидел маленький мальчик, которого бабушка звала завтракать, а дедушка учил колоть дрова.
Я тряхнул головой. Не время для сантиментов.
Я снова открыл форум. На этот раз я искал тему о том, как новичку заработать первые деньги без профессии и без класса. Ответов было мало, но один привлёк моё внимание.
*«Идите в трактир. Там всегда нужны помощники: дров наколоть, золу выгрести, столы протереть. Платят гроши, но на хлеб хватит. И не светите своими нулевыми навыками. Просто делайте, что скажут»*.
Я поднял голову. Трактир был в двух шагах — то самое здание с покосившейся вывеской, которое я заметил ещё вчера. Над дверью висела деревянная кружка, выкрашенная в зелёный цвет.
Я встал и направился туда. Если повезёт, трактирщик окажется более сговорчивым, чем портной и сапожник. А если нет — придётся идти к перевалу с голыми руками и пустым кошельком.
Соловей всё ещё пел. Где-то лаяла собака.
Весь жила. Но слова Рефрина не выходили у меня из головы. «Не совсем настоящая». Я бросил взгляд через плечо. Улица была пуста, но из-за занавески соседнего дома мне почудилось едва уловимое движение. Словно кто-то стоял там и смотрел.
Я отвёл глаза и толкнул дверь трактира.